Nesse processo, transformo essas memórias incômodas — que queimam — em imagens, formas e texturas. Não busco apagar o que foi, mas redesenhar a presença do que já partiu. Meu gesto artístico é um atravessamento. E talvez por isso, mesmo sem entender tudo, sigo criando. Porque ali, naquele instante de criação, sinto que posso respirar outra vez.

Só sei que sinto queimadas de lembranças que já partiram, mas que, de alguma forma, insistem em permanecer. Elas chegam como faíscas, silenciosas, às vezes doloridas, outras vezes suaves como uma brisa morna. São rastros do que já foi, mas que ainda pulsa em mim — e é justamente aí que começa o meu fazer artístico.
Minha arte é intuitiva. Não parte de um plano rígido nem de certezas absolutas. Ela brota daquilo que sinto e não sei nomear. É como se cada recorte, cada cor, cada material que escolho estivesse guiado por algo que vai além da razão. Eu escuto mais o silêncio do que as palavras. Obedeço às mãos. Elas sabem onde ir, o que tocar, o que rasgar, o que manter.
Nesse processo, transformo essas memórias incômodas — que queimam — em imagens, formas e texturas. Não busco apagar o que foi, mas redesenhar a presença do que já partiu. Meu gesto artístico é um atravessamento. E talvez por isso, mesmo sem entender tudo, sigo criando. Porque ali, naquele instante de criação, sinto que posso respirar outra vez.

Só sei que sinto queimadas de lembranças que já partiram, mas que, de alguma forma, insistem em permanecer. Elas chegam como faíscas, silenciosas, às vezes doloridas, outras vezes suaves como uma brisa morna. São rastros do que já foi, mas que ainda pulsa em mim — e é justamente aí que começa o meu fazer artístico.
Minha arte é intuitiva. Não parte de um plano rígido nem de certezas absolutas. Ela brota daquilo que sinto e não sei nomear. É como se cada recorte, cada cor, cada material que escolho estivesse guiado por algo que vai além da razão. Eu escuto mais o silêncio do que as palavras. Obedeço às mãos. Elas sabem onde ir, o que tocar, o que rasgar, o que manter.
Nesse processo, transformo essas memórias incômodas — que queimam — em imagens, formas e texturas. Não busco apagar o que foi, mas redesenhar a presença do que já partiu. Meu gesto artístico é um atravessamento. E talvez por isso, mesmo sem entender tudo, sigo criando. Porque ali, naquele instante de criação, sinto que posso respirar outra vez.

Só sei que sinto queimadas de lembranças que já partiram, mas que, de alguma forma, insistem em permanecer. Elas chegam como faíscas, silenciosas, às vezes doloridas, outras vezes suaves como uma brisa morna. São rastros do que já foi, mas que ainda pulsa em mim — e é justamente aí que começa o meu fazer artístico.
Minha arte é intuitiva. Não parte de um plano rígido nem de certezas absolutas. Ela brota daquilo que sinto e não sei nomear. É como se cada recorte, cada cor, cada material que escolho estivesse guiado por algo que vai além da razão. Eu escuto mais o silêncio do que as palavras. Obedeço às mãos. Elas sabem onde ir, o que tocar, o que rasgar, o que manter.
Nesse processo, transformo essas memórias incômodas — que queimam — em imagens, formas e texturas. Não busco apagar o que foi, mas redesenhar a presença do que já partiu. Meu gesto artístico é um atravessamento. E talvez por isso, mesmo sem entender tudo, sigo criando. Porque ali, naquele instante de criação, sinto que posso respirar outra vez.